DIE // cwm Du, schlank gelagert hinter Eisengittem - Reflex des Wüstensonnenbrandes seh' ich heiß Und hart und fleckig grauend dich umzittem — Dein Schritt ist Traum, den niemand von uns weiß, Ein Weg, wie zwischen funkelnden Gewittern. Der Mittag singt. Der Himmel ist sehr hoch. Die Wolken wehen hell und gelb wie Sand. Du wanderst unstet, dumpf in dich verbannt - Der Mittag singt, der Himmel ist sehr hoch — Das Licht des Aethers ist wie Feuerbrand. Und deiner Gitter Eisen ist voll Schimmer, ln schwarzer Schlinge brausend. Und die Welt Ist nah und weit und wie ein wilder Flimmer Und hoch von Stäben, schattenhaft, verstellt. Auf Stangen bringt man Brodten Fleisch getragen - Aufbrüllst du und verstummst in blutigem Behagen. Felix Buttersack k. ii * ■ m Aufn . Seidenstücker int 7.oologisd\en Garten zu Berlin 637